Collabo: Mal de vivre

Texte écrit par Noémie Benoît.

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Ma mère m’disait tout l’temps: « Maudit, j’ai encore le mal de vivre à matin! »

Quessé qu’ça veut dire, ç’t’histoire là?

Comment tu peux avoir mal à la vie? Ç’pas comme si ç’tait une jambe ou une migraine.

C’est ça j’me disais avant.

Astheure, la réponse est assez évidente, comme si ç’tait écrit dans l’ciel.

T’as l’mal de vivre si tu t’aimes pas.

T’as l’mal de vivre si tu t’fais rej’ter.

À grand coup « d’chienne » pis « d’pute » dans l’front.

Si t’as moins d’amour qu’un prisonnier à perpétuité.

Même si ta mère te dit qu’à t’aime au téléphone.

Pis qu’ton père te l’dit à chaque fois qu’y’a un verre de trop.

À chaque fois qu’y’est encore pas là.

Si tu t’fais r’garder comme si t’étais la pire affaire du monde.

Mais l’pire mal de vivre, ç’t’encore celui qu’tu sais pas.

Celui qui fait l’effet de mille millions d’uppercut dans l’ventre.

Celui qui, même si t’avais « l’amour » de tous les dépendants affectifs d’la planète, te donnerait encore le goût d’te pitcher par la fenêtre.

Mais l’pire là-dedans, c’est qu’ta fenêtre est au premier.

Pis que ça te donnerait rien pantoute.

À part faire savoir au monde entier ton mal de vivre.

Mettons que ç’pas ça qu’tu veux.

Fa’que tu continues à avancer avec ta grosse tête baissée.

Pis des fois, même, à reculer.

Pis t’espères que demain va être un peu moins pire.

Parce que y’a jamais de meilleur, juste du moins pire.

Mais j’te jure que demain va être moins pire.

Pis qu’un jour, tu vas pouvoir t’en aller loin de tout ça.

Pis qu’ton mal de vivre va s’transformer en quek’chose de beau.

Un peu comme les marguerites au printemps.

Ou ben les grosses chenilles qui deviennent les plus beaux papillons du monde.

Pis un jour, tu vas t’aimer.

Pis ç’te jour-là, tu vas t’faire aimer.

Pis ç’te jour-là, ton mal de vivre sera juste un mauvais souvenir.

Pareil comme toutes les fois qu’ta mère te chicanait un peu trop.

Fa’que lâche pas, p’tite rêveuse.

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